O lugar do medo

Eu pairo nessa mancha profunda, ancorado nesse lodo ensolarado, de travessias tropicais que mais lembram mariposas, milhares a dançar uma valsa funesta no meio da plantação do meu cérebro. Os símbolos, as marcas, as estórias de redes, os fractais conectados nessa grande megalópole psicológica, ergue-se como de um sobressalto, do nada, assobiando como aquele pássaro que ao invés de lhe resgatar as cores da vida, lhe fazia estremecer a cada lembrança de que a natureza, com todos os seus sons, e os homens com todos os seus sons, e todas suas mortes, e todas sua labuta, e todos seus rodopios, e toda loucura, não haviam de parar um instante sequer nessa grafite ilógico de uma grande  roda gigante, que vai acima, encontrando os gigantes, desce por dentro dos olhos e chega a boca a dizer:  Lástima! Não conseguir enxergar, mesmo com os olhos colados em sua pélvis. Elas continuam a rodear e a me afastar daquele relance que muito me apetece, que me faz vivo, como Aquiles e seus mirmidões esperando o momento oportuno de atacar os muros do distante reino antes desconhecido. 

Manifestações

O manifesto está feito

A nossa indignação se uniu

Fomos emoldurados em ouro

Da lua amarela do solamarelo, também o farol.

A luta é o barco

 É o som

O sistema é vácuo

O joga num sistema giratório

Vendo sempre a mesma visão

Imaginando viver a liberdade dos pardais

Que voam em rasantes pelos céus das periferias

Se tivéssemos educação

Não precisaria de tantas cadeias

Não teríamos corrupção

E corrupto só é

Quando aprendeu a ser com o pai

Pai nosso que viras do ceu

Iluminai nossos ânimos

liberdade!

sozinho não quero ficar...

É triste eu sei, mas não pude fazer nada até então

O tempo passando às pessoas

Na confraternização sois

Somos nos dois um só.

Viajante dos whifis

Gostaria de teletransponstar uma viagem de acido

Transmitir via whi fi – esse mesmo com refrigerante

Wireless ou outras palavras que nem sei das quantas

Passageiros dos blutufes de todas as passagens

Dos livros dos cânticos de todas os cantos que me despertam

Pensei agora:  o barulho dos produtos eletrônicos a minha volta

Ser a introdução da musica futurista 
e um grito ecoou dentro dela 

Eu que nunca sai dos matos

Que nem sei o que é veleiro

Sou pequeno.

Em todas as minhas vicissitudes

Se é que eu sei o que isso quer dizer

Porque ate mesmo esse meu dizer já é recebido

Por arquetípicos que me desde não sei quando perfazem

Aquilo que chamam de ser

E enquanto à tamanha vida lá fora?

Sei pouco, sou um pequeno verme faminto furando uma terra morna.

Tendência contemporânea do pensamento

Essa nossa tendência contemporânea

De achar que pensar de mais é um fardo

Pensamento cansado, cristão, inchado

Pensamento que inabilita florir

Multidões de desesperados

Que não pensam nos seus atos

Fazem coisas os mocambos

Fazem coisas de não se entender

Matar, roubar, estuprar

Estupram auras das manhãs

Cobrem-nas de sangue injusto

Mas por que fazer sem pensar

esses desmiolados

Que não sabem a si mesmos

Que não sabem aos outros

Que se encantam com entretenimentos vãos

E acordam pra cumprir suas tarefas degradáveis

E seguem suas vidas sem saber o que fazem

Deus, rogai pela ignorância!

Muito me admira o homem que faz

Mas meditando nos solstícios

E criando, moldando e expurgando

Vai cosendo sua sabedoria nas redes da alma

Não pensar  é bom

Quando já se está alinhado

Quando não vê os astros e  sinais estelares

Não pensar é uma tragédia

Do dia a dia nosso.

Falta

Faltava.

o que é o preenchimento do vazio?

Falta?

Transfiguração

Começou a chover 

A lembrança de que há natureza lá fora

Saudosismo dos ciclos da vida

Aqui dentro de mim, minha redoma corpórea

jazem meus músculos e ossos

enzimas e sinapses neuróticas

mesmo ciclo,  não alterado

renascer de nossas tramas 

calafrios em  articulações

Uma energia não experenciada

buscas incessantes pelo prazer circunstancial

na madrugada quente

Não há pó, nem erva

nicotina ou álcool

somente um estranho e bom homem

meu peito ferve frio

minha solidão se esvai

junto com as gotas que caem do céu

não ligo para os erros do tempo

nem para o egoísmo dos transeuntes

não ligo para a mulher que não me amou

nem para o amor que não pude dar

parece que enxergo longe

uma linha linda e continua, pendendo ao infinito

como um forte rife de guitarra que ouvira a alguns anos 

posso sentir o cheiro e a textura

dos seus cabelos de manha

me acordando com o sol que acabara de nascer.

Sou?

O que sou?

Acredito no meu caminho?

Caminho a algum tempo solitário

perdido numa geleira matando o animal que me carregava

Para crua, comer –lhe a carne que me sustentava

Quase acabei comigo, maltratei-me!

Sinto-me pequeno,

em uma lugar pequeno.

Meus vizinhos não me conhecem

Eu não me reconheço.

Apesar da beleza exterior

Meu intimo escurece

Meu romantismo de outrora me é dor

Oh! Os olhinhos de um bichano!

O que sou?

Meu caminho errante me farta

Sinto-me na obrigação de sentir-me feliz?

Envelhecer vinte anos

Lendo livros sábios

E não sair a rua das vidas

E me deparar com a porcaria que enoja meu coração.

Tudo parece um segredo.

você é alguém que ninguém bota fé

quero paz pra sentir

todos os gestos simples da vida

e poder amar incondicionalmente.

Ideias mortas

Não posso ficar dando trela

A idéia assassina 

Dar fio a coisa torpe

Que de tanto amedronta  

o rebento do amor

Segundos traduzidos em anos

O “presente”!

Uma ode!

Novamente, novamente, novamente

mas não pra sempre

E consciente das idéias tortas

Dar fim às idéias mortas

Nascer!

Que como já experimentara:

Um jardim, uma manha

Que seu corpo fez para alimentar seus pulmões de ar?

Quando se dá conta disso

Segue então para a segunda parte do seu caminho

permanecer.

Candido

Deus candido que fazes

De minha dor

amor tântrico

coberto de angustia

do chão, insípido

sonhar em estar  cheio da energia das plantas

força marota que brota da terra

e do o azul que sai do mar.

Areias

Tem hora que meus pensamentos pisam em areia morta

Nadam em água seca e morna

Perde as horas lúcidas

Os momentos bênçãos

Tem hora que meus pensamentos furam a pele

Contaminam o sangue

Enrijecem meus músculos, que da face também

Pelo revirar do globo do olho, do branco

Sobre mim mesmo acompanhado de pré-conceitos

Vão e secos, como meu deserto de areias mortas

Em que a pedra de minh’alma

debaixo desse torro quente

Quer se embrenhar no mar feito gente

E se derramar em tons fora.

Mortadela

Vi um corpo pendurado na frente de um caminhão

Rasgado ao meio, pendurado como uma bandeira.

Vi pedaços de homens e mulheres  jogados no meio da pista

Um pé, uma perna

Um sujeito morto parece sorrir um riso bobo

Na frente um pedaço de carne esmagada

Que lembra a forma humana

A pista vermelha de um vermelho

Uma sensação de almas saindo

De onde vi

Vi como morremos
como somos frágeis

Não preciso temer a vida

Receio a morte?

No mais, a vida é roda de samba

Procura por fortaleza  e instantes.

Pensamentos de Cingapura

Desejo não pensar

Não pensar que estou sozinho

E quem não tenho nada a dizer

Nem às estrelas, nem às árvores e nem às pessoas

Sento nessa areia branca e fina e vejo ao longe

A fábrica prensando seus metais,  sua fumaça motriz

Mandarão à China , à Cingapura

Os faróis dos carros cortam minha vista

Imagem de que a viajem material segue seu curso no ranço humano

Imagino a ânsia das conchas, necessitando respirar

e nos poucos humanos flechas de si mesmos de um mundo sustentável

O tempo imprimi a vida e a morte

Penso no universo e nos bilhões de almas

Nas infinitas informações e números

Nas forças, nos poderes e na esperança

Sinto aquele perfume da dama da noite

E vejo alguém dizer que flores o lembram a  infância

Saio de uma prisão, procuro ficar longe

Penso que a  liberdade quer  me ensinar a ver

afora o  desejo de nao pensar.

Como um escaravelho dourado de antigo e novo.
Tenta se esconder ainda na areia.
À maneira daquele que disse: ao pensarmos no presente esse pensar já versa sobre o passado, sobre o que já foi. Esse pedaço perdido de tesouro do ontem em encostas, secretas de mar e rocio, e chuva e estio.
Foi tecido em volta dele toda a vegetação à beira-mar de agora, e como se presente ontem e por séculos anteriores.
Tudo nasceu desse vão tecido ao redor do escaravelho.
Pedaços de palavras concretas como maçã, escuro, pedra e faca.
Substituem pedaços de palavras que eram antes subjetivas, tristeza, saudade e amores.

Ventre

Agora que nasço para os ventos livres da vida

É que estou me prendendo no ventre risível da morte

Pequena, morrida em cada noite de fluxos contrários

De pensamentos que não cessam e que se excessam num túnel fino e frio.

Quebro a placenta de dores para enxergar minha anja

de asas azuis como nos sonhos

Aparece-me num mosaico que aos cacos monto

Desacelero para permanecer com meu coração funcionando

e que minhas afluências sanguíneas sigam o curso de uma vida rica!

Poesia do verde, fica a criança, noutros  tempos e agora

A leveza  me cerra os olhos e nasço, como uma rolinha:

Para os ventos livres da vida.

Frutos

Amor incomensurável

Seiva no caule da arvore

Gotas de chuva nas flores

Raios de sol confortáveis

Oxigênio no pulmão

Blusa de frio na praia

no inverno

comida quentinha em casa

cama gostosa

um céu azul lindo

acordando

raios de sol confortáveis

sorrisos, olhares

aquele sonho

não morreu

está bem mais perto

do que  imaginava.

Incomensurável amor.

Asas

Compreendendo que pra voar

tem que bater muita asa.

Cândida

Deus Candido fazes

de minha dor e de meu pranto

lugares para o amor tântrico.

Que coberto de angustia

abaixo do chão e cheio de insetos

tudo insípido

preto e branco

sangue e óleo

estar-me cheio da energia que impulsiona as plantas

essa força marota que se explana no azul que sai do mar

esse encontro de mins e do fora

que a ponte apareçe  agora

uma construção quebrada

e que nos venham as estrelas quando a noite estiver clara

é juventude lutar para permanecer .

Olhos de turquesa

O gosto da sua boca é indizível
Pagarei milhares aos poetas que
Um dia se atreverão a tentar revelar-te.

Nesse mundo de fome
De fogo e de sede
Sentir a textura dos seus lábios
Foi como viajar por segundos
Ao que as religiões proclamam a milênios
Como o paraíso.

Como uma união entre seres humanos
Pode conter tão alta carga de divino?
Não acreditava no amor estúpido
Mas acho que estou ficando velho.

E nesse de fome
Preciso acalantar-me entre seus gestos 
Adormecer em sua pele e acordar  com seus olhos
Turquesa!
Não sei fazer poesia de amor
Faço mais de guerra
Mas quem sabe agora minha fase esteja mudando
E distinguirão entre a fase da loucura
E a fase do amar: verbo direto de felicidade.

O menino do toque

Em meio a esses pensamentos entro num sonho.

Ditando e repassando a segundos e segundos a mesma idéia, de modo que me mantenho mesmo dormindo um pouco acordado, mas ai consigo distinguir que é um sonho. Molduras em amplo salão, ditam o vermelho como a cor mais viva e traça situações inóspitas galgadas de dentro do meu furor. Sangue jorrando de um lado, bocas cortadas, sangue nos dedos, imagens ao mesmo tempo surreais e tão reais. Será isto possível? Não acredito . Não acredito na maneira como minha mente sobrepõe as imagens, mas fecho os olhos mesmo assim tentando não vê-las. Pênis cortado, mãos cortadas, com o fundo, me deu fome. Mas estava no meio de uma visita à uma exposição não muito comum. A fome continua. Pois comer agora não é hora. Semi-acordado agora ligo a TV, as informações voam em cima de mim, mas não consigo, o  passeio que estivera fazendo me confundiu o senso critico, estava mergulhado ate o pescoço desse banho de sangue que está minha vida.